Il y a des héritages qui ne se voient pas. Ils se sentent.

Ma grand-mère Marguerite ne parlait pas beaucoup. Mais ses mains, elles, racontaient tout. L'huile de rose qu'elle massait sur ses tempes le soir. La lavande cueillie à l'aube. Les gestes lents, précis, rituels. J'ai grandi dans ce parfum-là.

Vingt ans plus tard, je portais des tailleurs dans les couloirs d'une grande Maison de luxe française. J'y ai appris l'exigence absolue, le culte du détail, la beauté comme discipline. Mais dans mon sac, toujours, une petite fiole d'huile végétale. L'héritage de Marguerite ne m'a jamais quittée.

À plus de 50 ans, j'ai choisi de tout réunir. J'ai parcouru la France, rencontré des agriculteurs passionnés, amoureux de leur terroir, pour trouver des matières premières d'une pureté rare. Et j'ai fondé ma maison.

Aujourd'hui, Adèle — ma petite-fille — a trois ans. Elle tend déjà les bras vers mes flacons. Et je me dis que le plus beau des luxes, c'est ce qu'on transmet.

De Marguerite à Adèle, en passant par moi — une ligne de soin, de femme en femme.